海伦看着《泰晤士报》上的照片，好像它能透露出什么信息似的。

“我想知道他是谁，”她若有所思地说，“我的意思是，，他生前是谁。”

杰克站了起来。“这是首先要弄清楚的事情。身份不明的男子。他可能是任何人。我们去看看他。”他看了看手表。“我去取消那些飞机预订。”

海伦盯着他。“但是，杰克——”

“听着，宝贝，”他坚定地说，“如果我赢了赌场，我会在我们第一个结婚纪念日的时候，把寄存处的经营权作为礼物送给你。而如果我没赢，”他顿了顿，决定不去谈论未来更糟糕的可能性。“算了。我先去取消那些预订，然后我们就去停尸房看看。布兰德先生，如果你不介意的话，你也一起去吧。你比我们任何人都更了解莫娜·麦克莱恩，很有可能你能认出这个人……”

“想甩掉我可不容易。”乔治·布兰德开心地说。

“马龙也去，”海伦坚定地说，目光锁定在小个子律师身上。等杰克给旅行社打完电话回来时，马龙虽然还在抗议，但已经同意一起去了。

停尸房的工作人员记下了他们的名字，并告诉他们，欢迎他们查看那具身份不明的男子的尸体，该男子于当天下午在州街和麦迪逊街街角被枪杀。

“他看起来像是个流浪汉，”工作人员说，“不过又不像，如果你明白我的意思的话。如果你们想看，可以看看他的衣服。”

“他的衣服怎么了？”马龙问。

“又旧又不太干净，即使是新的也不值多少钱，长棉内衣。”

“他身上还有什么东西吗？”

“呃，没有。他有一个零钱袋，里面有几毛不到一块钱，几支旧铅笔，还有一块脏手帕。就这些。”

“好的，”杰克说，“让我们看看他。”

他们跟着工作人员走下一段破旧的楼梯，等他打开一扇厚重的金属门，走进了一个宽敞、灯火通明、散发着强烈甲醛气味的大房间。外面的空气很冷，带着刺骨的寒风。但这里更冷。杰克感觉到海伦的手悄悄滑进了他的手里。

“他是第十七号，”工作人员友好地说。他领着他们走到墙边的一个金属柜前，像拉开抽屉一样把它拉了出来。

第十七号死者是一个身材矮小、极度消瘦的男子。他的面容消瘦，嘴角总是扯起一抹嘲讽而令人不悦的笑容。他的嘴唇苍白无色，鼻子又窄又尖。稀疏头发是灰黄色的，紧贴在他瘦骨嶙峋的颅骨上的。他看起来生前像是一个难以相处甚至是让人讨厌的人，但现在他的脸上却流露出一种孤独、疲惫、甚至略带着渴望的表情。

“这个可怜的家伙！”海伦不由自主地喊道。

“认识他吗，女士？”停尸房的工作人员问道。

她摇了摇头。“以前从未见过他。”

杰克·贾斯特和乔治·布兰德也默默地摇了摇头。马龙迅速瞥了一眼这个小个子男子的尸体。

“不，”律师说，“我弄错了。他不是我认识的那个人。”

停尸房的工作人员耸了耸肩，关上了存放尸体的柜子，然后领着他们走了出去。

“很抱歉让你白忙一场，”马龙说。

“没关系，马龙先生。在他被人认出来之前，会有很多人来这里看他的，如果真有人能认出他的话。”

杰克说：“嗯，不管怎样，还是要谢谢你。”

“没关系，”工作人员又说了一遍，“这是我的职责。”

在去海伦的车的路上，没有人说话。当他们到达车旁时，海伦突然说：“但是，如果我们都不知道他是谁，我们怎么证明是莫娜·麦克莱恩开的枪杀了他呢？”

马龙没有回答。事实上，他似乎根本没有听到。最后，他长长地吸了一口气，颤抖着说：“早该有人杀了这家伙了。但是为什么偏偏是莫娜·麦克莱恩呢？真是天理难容啊！”